Freddo in alto, bruciato in basso
A volte mi chiedo cosa resterà della chiusura. Non mi riferisco ai danni economici duraturi o al dolore per le persone decedute. No, cosa ricorderemo noi, come famiglia, quando penseremo ai mesi di chiusura?
La mia tesi è che non siamo mai stati così vicini per così tanto tempo - e non lo saremo mai più. Stare insieme rende possibili molte cose, ma mette anche in evidenza i punti deboli di una famiglia.
Uno dei nostri punti deboli: Il cibo. «La cosa peggiore dell'isolamento? Che devo mangiare con te tutti i giorni», si lamentava nostro figlio nella prima settimana. Non era solo una questione di cosa mangiare, ma soprattutto di quando.
La mia famiglia è divisa in due. Mia moglie e mio figlio sono i cosiddetti «spuntinisti», ovvero colmano il loro fabbisogno calorico con spuntini tra un pasto e l'altro e mangiano correttamente solo una volta, di solito la sera. Io e mia figlia siamo «ripieni», abbiamo bisogno di tre pasti corretti al giorno. Anzi, quattro.
Stuffer e Snacker sono due creature trasversali, come cani e gatti, in qualche modo imparentati ma con esigenze provenienti da pianeti diversi. È un miracolo che andiamo d'accordo.
Questo è il complesso piano dietetico di una famiglia di mangioni/spreconi:
Al mattino cucino il porridge per me e per mia figlia con frutta, cannella, molto burro e una banana (una reminiscenza delle mie radici scandinave: se non cucini ai tuoi figli il gröt, cioè il porridge, al mattino, il Kesb te lo porta via). Ultimamente aggiungo anche un uovo o due per non avere fame un'ora dopo.
Mio figlio e mia moglie guardano sconcertati, mescolando anemicamente le loro tazze di caffè, e verso le 10.30 io e mia figlia ci ritroviamo in cucina come per magia per quello che gli altri chiamerebbero pranzo: Yogurt con muesli e pane con formaggio.
Non cucinerò più finché i lavori domestici non saranno equamente divisi tra donne e uomini.
La moglie di Mikael Krogerus
Poi, verso le 11.30, mio figlio e mia moglie appaiono improvvisamente in cucina. Non hanno mangiato nulla da ieri sera e hanno fame. Di solito si preparano un panino. Con crema croccante alla Ovomaltina. Io e mia figlia scuotiamo la testa di fronte a questi spuntini.
Quando inizio a cucinare per il pranzo (sempre caldo, un altro residuo del mio retaggio scandinavo), mia moglie e mio figlio sono ovviamente ancora pieni di Ovo Crunchy. Alle 13 ci sediamo tutti a tavola - insisto - io e mia figlia siamo affamati come lupi, mentre gli altri due frugano svogliatamente nel risotto scotto. Poiché sono un'aspirante gourmet, mi piacerebbe festeggiare la cucina, ma non ho né il tempo né la pazienza. «E l'abilità», aggiunge mio figlio con un sorriso.
A volte mi chiedo cosa facciano mia moglie e mio figlio tra l'Ovo Crunchy e la cena. Credo che mia moglie mangi gelatine e patatine. Di tanto in tanto riesce a mangiare della frutta. Si vede nella tradizione della teorica ebreo-tedesca Hannah Arendt, che presumibilmente mangiava solo uova fritte perché la cottura le impediva di pensare.
Quando mia moglie cucina per il pranzo, di solito pontifica allo stesso tempo: «Le mie antenate erano in cucina! Tutta questa fissazione per l'alimentazione, che sia pane a lievitazione naturale o vegano, sta costringendo le donne a tornare ai ruoli tradizionali! Non cucinerò più finché i lavori domestici non saranno equamente divisi tra donne e uomini in questo mondo». Poi serve la pasta del giorno prima: Fredda sopra, bruciata sotto.
«Può fare altre cose», spiega nostra figlia a suo fratello e a me, come se fossimo turisti nella famiglia di qualcun altro. Ci ritroviamo la sera. Ora tutti e quattro abbiamo fame e a tutti e quattro piace mangiare. Sono momenti brevi e concilianti in una famiglia altamente disfunzionale dal punto di vista alimentare.
