Le printemps et l'art d'être triste
Ce n'est pas la saison d'être triste. Le printemps se montre actuellement sous son jour le plus charmant, tout est en fleurs et tout attire. Mais il est étrangement compliqué d'apprécier cela dans la situation actuelle. C'est pourquoi il est normal d'être un peu triste.
Normalement, un tel printemps ouvrirait les cœurs, les gens afflueraient dans les rues, les femmes légèrement torses, les hommes entreprenants, on se rencontrerait et on célébrerait la vie, on passerait des soirées douces avec des conversations stimulantes, peut-être au bord du lac, les yeux fixés sur le collier de perles de lumière qui se blottit sur la rive opposée.
Au lieu de cela, nous restons à la maison. Ou au téléphone. Ou on se débarrasse du verre, qui est devenu le moment fort de la journée. Je ne veux pas me plaindre, car j'ai le privilège d'avoir un bel appartement et deux colocataires formidables, qui se trouvent être aussi mes enfants, et je peux travailler de chez moi. C'est agréable de pouvoir passer autant de temps avec mes adolescents, un des rares points positifs que je peux attribuer à Corona.
J'essaie donc de garder le moral et de me concentrer sur le présent. Refouler les choses. Mais ce n'est pas toujours possible, la journée de printemps a beau se mettre sur son trente-et-un. Quelque part, il y a de la tristesse, quelque part au fond d'elle-même. Parfois, elle surgit avec complaisance, comme l'action d'un des films que l'on regarde en ce moment. Une poignée de main, on se prend dans les bras et on s'embrasse - bonjour ? C'était encore le temps où on avait le droit de faire ça. Il n'y a pas si longtemps, et il semble si lointain.
Nous sommes sans doute encore trop effrayés pour le percevoir correctement, mais ce genre de chagrin et de douleur d'adieu va nous habiter encore longtemps sous toutes ses formes.
Cette prise de conscience est douloureuse. La perte est omniprésente. Les restaurants et les bars me manquent, les gens, les rues peuplées, la légèreté avec laquelle nous nous traitions les uns les autres. Je pense aux personnes qui travaillaient dans les restaurants et les bars. Que vont-ils faire maintenant ? Je pense aux concerts qui n'auront pas lieu et à tous ces musiciens qui ne pourront plus travailler. Les expositions et les musées me manquent, les sorties artistiques avec ma mère me manquent.
Nous sommes sans doute encore trop effrayés pour le percevoir correctement, mais ce genre de chagrin et de douleur au départ nous hantera encore longtemps sous toutes ses formes : nier, minimiser, dénoncer, pleurer et finalement accepter.
Nous savons que c'est temporaire, mais ce n'est pas l'impression que nous avons.
David Kessler, qui est un expert en la matière en tant que co-auteur de l'ouvrage de référence de Kübler-Ross sur le deuil, l'exprime ainsi dans une interview accordée à la Harvard Business-Review : «Nous savons que le monde a changé, nous savons que ce n'est que temporaire, mais ce n'est pas ce que nous ressentons. Nous comprenons que tout sera différent. (...) La perte de la normalité, la peur des conséquences économiques, la perte des liens sociaux. Cela nous touche et nous sommes en deuil. Collectivement».
Au moins, nous avons le printemps, il ne se laisse pas impressionner.
Le journal de Michèle Binswanger en un coup d'œil :
- Zeiten-Paradox im Lockdown
- Ausgehungert nach Freunden
- Lockdown-Bilanz und eine Prise Optimismus
- Frühling und die Kunst, traurig zu sein
