Fitness d'hiver pour maman
On peut presque tout faire, même en tant que mère, tant que l'on est suffisamment flexible. En fin de compte, tout n'est qu'une question d'interprétation. Prenons l'exemple des sports d'hiver. La conception conventionnelle de celui-ci implique de dévaler les pentes sur des engins de glisse en tout genre devant un majestueux décor de montagne - et ce, au milieu d'autres amateurs de sports d'hiver.
Mais on peut aussi faire autrement. Lors de nos premières vacances de ski en famille, j'ai dû interpréter ce terme d'une toute autre manière. En effet, mon fils de trois ans n'était pas encore prêt pour l'école de ski, c'est pourquoi moi, qui n'apprécie pas particulièrement l'agitation sur les pistes, j'ai suivi avec lui le programme pour les tout-petits.
C'était une journée magnifique, le soleil brillait, des sapins enneigés, de jolis petits chalets et d'étranges pics de montagne prenaient la pose devant la neige étincelante. Je m'imaginais une journée de randonnée tranquille dans les montagnes majestueuses, à l'écart des pistes, avec une longue descente finale en luge, et j'emmenais mon fils à la station de ski.
Le biscuit a perdu beaucoup de son calme lorsque le fils a commencé à jouer.
Nous avons d'abord cherché un petit coin tranquille au milieu des pittoresques chalets en bois enneigés et nous sommes installés confortablement. Mais le calme s'est envolé lorsque le fils s'est mis à jouer : "Pirates ! Des lances ! Des canons ! Des couteaux ! des avions ! Bang, bang, bang !
Ma foi, cette testostérone, pensai-je en essayant d'apprécier au moins le paysage, tandis que je devais ponctuer le jeu de mon fils de cris périodiques : «Attention ! C'est là que ça descend ! Accroche-toi !»
Mon Dieu, cet œstrogène, me suis-je dit, et j'ai fini par comprendre que je devais proposer plus d'action. Nous avons donc pris le chemin de randonnée hivernale jusqu'à la cabane de Munggä. Le fils sur la luge, moi sur la corde à linge. La luge était lourde, le chemin escarpé, le soleil brûlant.
Baigné de sueur, je marche d'un pas régulier à travers le paysage montagneux et silencieux. Quand soudain, un retraité s'est mis sur mes talons, armé de bâtons de marche, de lunettes de soleil débiles et d'un sourire déterminé.
Sa femme était déjà loin dans le peloton, et grand-père voyait en sa mère, avec son enfant de trois ans en remorque, une proie facile en montagne. Mais moi, je n'ai pas seulement une condition d'alpiniste, j'ai aussi une ambition mordante. J'ai ramassé le gant. Grand-père serait surpris.
Les autres randonneurs hivernaux nous jetaient des regards pensifs tandis que nous gravissions la montagne, tout rouges et les poumons en l'air. Malheureusement, ce n'était pas le genre d'action que le fils avait en tête, et il n'avait jamais entendu parler de sport d'équipe.
Comme c'est vraiment mon fils, il fallait que ce soit de la luge extrême.
Il s'impatientait en glissant sur le traîneau, ce qui affaiblissait considérablement ma position. Puis il se mit à pleurnicher : «Je veux une pause ! Descendre !» Je haletais : «Plus tard, nous ne sommes pas encore à la cabane de Munggä».
Mais on ne peut pas faire la course et convaincre des renégats en même temps. Bon gré mal gré, j'ai dû laisser papy nous dépasser et je me suis précipité vers la vallée avec mon fils en grinçant des dents. Quand nous sommes arrivés en bas, le petit était ravi. Et comme il est vraiment mon fils, il fallait que ce soit de la luge extrême.
Nous sommes remontés en télécabine, puis redescendus en luge. Et puis encore une fois. En haut, en bas, en haut, en bas, en haut, en bas. «Encore !» s'exclamait le fils à chaque fois que nous arrivions en haut. «Aïe !», répondais-je, et c'est à peu près tout ce dont j'étais encore capable lorsque les remontées mécaniques fermaient enfin.
Le soir, dans la cabane, mon mari s'est étonné. «Si crevé, après avoir fait un peu de luge ?», a-t-il demandé. «Je crois que tu dois faire plus de sport».
Tages-Anzeiger/Mamablog
