«Chills Mama !»
Avant, je ne connaissais les bouffées de chaleur que de ma mère, qui se tenait pieds nus dans le jardin, même au plus fort de l'hiver. Les voisins prétendent qu'elle y fumait des cigares.
Aujourd'hui, j'en ai aussi fait les frais. Je change de température corporelle en quelques secondes. J'influence constamment le climat intérieur, soit en ouvrant toutes les fenêtres pour faire entrer de l'air frais, soit en me tenant debout comme un radiateur pour me réchauffer et réchauffer tout le monde. D'autres femmes portent des colliers de perles autour du cou et des poignets, moi je brille avec des perles de sueur sur le front.
Mais je ne suis pas la seule responsable du baromètre de l'humeur dans notre ménage. Non, nous avons planifié nos enfants de manière à ce que la puberté des garçons coïncide avec la ménopause. Bingo.
Bébé + 15 ans = ménopause et puberté réunies
Avec le recul, cette planification aurait pu être un peu plus réfléchie. Une indication dans la notice d'emballage de la pilule contraceptive aurait été utile : "Attention, si tu veux arrêter la pilule et tomber enceinte, calcule s'il te plaît l'âge que tu auras quand ton enfant aura 15 ans. Mais qui pense déjà à la puberté de ce petit bout de chou lorsqu'il est petit et fin dans nos bras ? Et encore moins à sa propre ménopause ?
Mon équilibre nerveux est actuellement en filigrane. La sérénité intérieure, je l'avoue, me manque beaucoup. Les rides et les kilos, tout augmente. Des bibelots sur le visage, comme si j'étais mon propre fils. La fille, elle aussi une pure merveille de caractère, toujours une autre enfant quand elle sort de sa chambre en direction de la cuisine. C'est un véritable grand huit hormonal dans notre maison, les portes claquent et les yeux se lèvent. Je me dispute et je crie comme si j'avais seize ans, dit ma fille de dix-sept ans. Sur les restes de maquillage dans le lavabo et les sous-vêtements laissés dans la chambre des ados. Pourtant, ces pièces de linge sont de plus en plus petites. Du point de vue du tissu. Presque inversement proportionnelles aux miennes.
L'ordre dans la chambre est totalement surestimé, poursuit la fille, nous devons penser globalement. A la sauvegarde des océans et à ce qui se passe avec les requins. Ou aux réfugiés. Au réchauffement du climat. Ce dernier est un sujet très sensible, pas seulement pour le président américain, mais aussi pour moi, car je chauffe en permanence comme un vieux poêle.
«Chills, maman !»
Pendant ce temps, le fils reste dans son biotope obscur, tout ce qui y traîne prend un jour vie. Et se rangera alors de lui-même. Et si ce n'est pas le cas, peu importe, qui cela dérange-t-il ? L'éternel bordel dans la chambre et les odeurs que personne ne peut classer. Depuis que je suis en pleine ménopause, je suis allergique aux odeurs bizarres. Et y réagit par une voix incontrôlable. Qui se brise à partir d'une certaine hauteur. Si bien que mes deux adolescents en pleine puberté m'imitent exactement sur le même ton. (Même si, entre-temps, ils se tirent dans les pattes, ici, ils s'allient). «Chills Mama», me disent-ils alors, stress inutile que tu répands.
Et cela déclenche déjà chez moi la prochaine vague. Je devrais peut-être aussi commencer à fumer des cigares dehors dans la neige.
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