Comment un « Spiisse » m'a donné une leçon d'éducation
Récemment, la maîtresse m'a appelé. Cela me rend toujours un peu nerveux. On ne sait jamais ce qui va arriver. « Nous étions dehors », ai-je entendu. Pieds nus, et maintenant , une écharde, une « épine », est plantée dans l'orteil de mon fils. Bon, ça va aller, me suis-je dit, j'ai éteint l'ordinateur, sorti le vélo du garage et je me suis rendu à la cour de récréation.
Il était assis là, serrant son pied et retenant ses larmes. Dans ce genre de situation, j'aime me sentir un peu héroïque. Comme si je portais une cape et que je volais au secours, le poing tendu. Mais nous sommes rentrés à la maison tout à fait normalement.
Il était plus de 16 heures lorsque nous sommes arrivés. « Puis-je... ? », ai-je demandé prudemment. Non, il voulait essayer lui-même. Pas de combat rapproché pour l'instant, tant mieux. (Je devrais peut-être mentionner qu'il ne se faisait couper les ongles que pendant son sommeil.) Toujours dubitative, je lui ai apporté la pince à épiler et j'ai pris mes lunettes.
Doucement, très doucement, il s'occupa de mon orteil. Je poussais un soupir de plus en plus lourd chaque fois qu'il manipulait la pince à épiler dans le vide.
Le fils continuait à tripoter l'éclat. Il gémissait, se plaignait, se décourageait, tandis que « mini-invasif » prenait un nouveau sens.
À 16h35, j'ai pu jeter un œil. « Dois-je... ? » J'étais alors au moins aussi prêt que le Dr Gütterli sur notre CD Kasperli à l'époque, qui avait sorti un « tronc d'arbre » du doigt de Chaschper. « Bon, maintenant il est sorti », aurais-je pu dire avec autant de désinvolture et d'assurance que lui. Mais je me suis rendu compte que ce n'était pas le bon moment, ni pour citer Kasperli, ni pour intervenir.
Le fils continuait à tripoter la porte d'entrée du splitter. Il gémissait, se plaignait, se décourageait, tandis que « mini-invasif » prenait un nouveau sens. « Si seulement tu me laissais faire », pensais-je. Mais si fort que cela se ressentait. Je devais l'encourager, croire en lui, je le savais. Et je ne croyais alors fermement qu'à son échec.
Condamné à regarder
Vingt minutes plus tard, il était suffisamment épuisé pour me donner la pince à épiler, mais il retirait son pied chaque fois que je m'approchais. Devais-je le menacer ou recourir à la force ? Il était déjà submergé par le désespoir et les larmes. À cause du « Spiisse », de cet après-midi, de toute sa vie.
La situation était grave et je continuais à rester spectatrice. J'ai donc fait une recherche sur Google. J'ai apporté de l'eau savonneuse, des épingles, du désinfectant, des pansements et tout ce que l'armoire de salle de bain pouvait offrir. Puis j'ai montré sur ma main le meilleur angle pour l'épingle. Plus comme un médecin qui explique la coopération, qui ne veut pas remettre le scalpel. Mais lui continuait à souffrir.
Il fallait soulever le « Spiisse ». Mais à sa manière, qui n'était pas la mienne, et qui était en plus la meilleure.
À 17h20, j'ai refait une recherche sur Google. Cette fois-ci, pour savoir comment agit le baume Zugsalbe et à quelle heure ferme le salon Permanence. Et comme j'avais mon téléphone portable à la main, j'ai continué à éclairer son orteil. Lorsque mon bras s'est engourdi et que j'étais sur le point de conclure que cela ne servirait certainement à rien, il a triomphalement propulsé le « tronc d'arbre » dans les airs.
« Bon, maintenant c'est fini », ai-je failli dire. Au lieu de cela, je l'ai félicité avec incrédulité et d'autant plus d'exubérance. J'étais presque aussi soulagé que lui, mais aussi un peu gêné.
Il fallait soulever le « Spiisse ». Mais à sa manière, qui n'était pas la mienne, et qui était en plus la meilleure. Même si je m'en suis rendu compte tardivement, en voyant sa peau presque intacte et sa fierté. Et si l'un de nous deux avait mérité une cape, ce n'était certainement pas moi.
